Anagrama da tristeza do cisne

Devo afastar-me desse amor lento que não ouve quando lamento?

a maior sede de quem ama é o arrebatamento de quem se quer...

Aos trinta anos, o zeloso vê no mínimo mais cinquenta a perder

estatística-mente, embora amar não seja jamais idade um empecilho

especialmente para alma-mente de ideias vivas a arder

onde o amor carnal que lhe parecia fundamental

numa idade mais avançada velho, certamente

os gritos de uma morte anunciada na juventude

precipitam a morte do amor visceral submerso

em breves versos de um jovem homem

que ao pensar em sua senilidade implacável

não vê senão outra pessoa além...

para estar na plenitude do pertencimento

junto num viver inenarrável

desprovido do teu desdém

tempo curto amor eterno

vida longa sem teu amor

depois do fim voltarei cisne

s-e-n-t-i, sou t-i-s-n-e.

Anagrama do cisne sem-ti.  

Foi como quis.

Despediu-se naquela manhã de julho. Aliás, não foi bem uma despedida, pois contido naquele beijo matinal que recebia enquanto dormia, já elucubrava em nunca mais vê-la, ficando a última imagem dela numa lembrança de silhueta que na porta aberta do quarto o sol da manhã descrevia. Existem monstruosidades necessárias, ou somente são atributos das mentes doentias? Em realidade, doía-lhe não ter se despedido decentemente, e o orgulho dela o surpreendeu quando deixado de lado recebera naquela mesma tarde um ligação que questionava a racionalidade vil daquele gelado coração.
Se conscientizou de que não merecia o amor dela, nem tampouco o carinho, e absorto não raras vezes revivia aquele momento crucial de separação, que o fez escolher entre ela e a outra incerteza da vida que é viver só. Nunca mais se falaram depois daquela ida sem sequer um bilhete em cima da mesa! Foram apenas tentativas infrutíferas de enviar cartas para remediar a irremediável covardia que foi abandoná-la. Ao fim, queria dizer daquelas poesias, pois as perdeu. E como não poderia deixar de ser, os deuses da poesia não suportariam tamanha injustiça. A se soubesse que ela sabe que a justiça foi feita, ao menos teria um pouco de descanso das trepidações inerentes da vida, que quando revividas sem alento descamam ainda mais as feridas.

Simples

O estado de se perder em si próprio
Suplanta toda alternativa vaga
Ócio de ninguém, digressão que propaga
o recanto febril, o átrio, o vazio...

Em fins de tempos as mudanças temporais pouco importam
A moça do tempo dos telejornais
nos dispersa do horizonte que se apaga
tais mudanças dessa nossa vida repleta
pré-constrói os silêncios noturnos
embalados pelo olhar do poeta

De que vale robotizarmos o futuro?
Estar seguro em insosso muro
que aparta as gentes
e nos torna dementes
inaudíveis aos ventos decorrentes
do balé das borboletas
das simples borboletas.

De onde vem os criminosos?

Crise de critérios
Crivos criados nas criaturas
Críticas a crimes
Crianças não são mais que crias
Que recriarão criativamente a criminalidade humana